tag:blogger.com,1999:blog-89538658259361806782024-03-20T14:01:29.742+02:00Дворецът за чупенеNever agoBNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.comBlogger130125tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-16383683333538206832024-03-07T18:07:00.003+02:002024-03-07T18:07:59.502+02:00Неделя следобед, седнали сме по женски в едно емблематично малко ресторантче в Долен Лозенец с масички отвън. Няма да назовавам локация, защото ще се сетите веднага кое е. <div><br /></div><div>Пристига сервитьорката със салатата ми. Поглеждам я, белени домати със сирене и дълъг черен косъм.</div><div><br /></div><div>- Извинете, но в салата има косъм.</div><div><br /></div><div>- О, извинявайте.</div><div><br /></div><div>Казва това, бръква с два пръста в купата ми и изважда косъма.</div><div>Толкова за обслужването по нашия край.</div><div><br /></div><div><br /></div>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-39526531404119266742023-11-17T14:30:00.000+02:002023-11-17T14:30:04.359+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/s3O8-vodvKI" width="320" youtube-src-id="s3O8-vodvKI"></iframe></div><br /><p><br /></p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-4968621167175205272023-10-17T16:11:00.010+03:002023-11-30T14:47:31.445+02:00<p style="text-align: justify;"><b>I</b></p><p style="text-align: justify;">Искам да работя като човек, който сяда до разтревожени и тъжни хора, които стоят сами на пейка. </p><p style="text-align: justify;">Първо, за тази работа прилежният, чист и спретнат външен вид е всичко. Трябва да имаш още някаква легитимация, че правиш това професионално, но същевременно напълно безвъзмездно и безплатно за тях. Например униформа, нещо което показва сериозно отношение към професията, като костюм, но не толкова превзето и все пак не твърде стряскащо, като облеклото на медицинско лице. На такава работа ще искаш хората да ти имат доверие, но не и да са твърде респектирани от положението ти. </p><p style="text-align: justify;">Но да се върнем на същината. Да кажем външният ми вид позволява да седна до тях на пейката, без да ги смущавам. Идва на ход разговорът. Аз не съм психолог (те си имат свои си начини), какво ще им казвам? Може да нося списък с незначителни теми, достатъчно абстрактни, така че да не засегнат никого. Нещо като седмично меню, от което да си избират. Замърсяването на океаните, паметника на Мадарския конник, приемането на еврото, кастрацията на домашните кучета, може да е всичко. Освен незначителни теми, ще има и опция за изслушване с разбиране. </p><p style="text-align: justify;">Моето слушане с разбиране автоматично изключва реплики като “не го мисли толкова”. Честно, не мога да се сетя за по-тъпо нещо да кажеш. Чуеш ли “не го мисли” знаеш веднага, че с този човек няма да се разберете. Има два варианта. Или този човек не ги мисли нещата. А ти ги мислиш - няма как да стане. Или пък и той ги мисли, обаче ти казва ти да не ги мислиш. Тогава е лицемер и за какво ти е.</p><p style="text-align: justify;">“Не го мисли” е като да кажеш “стегни се” на човек който е разстроен или “успокой се” на жена, която е ядосана. Човече, щом е сам на пейката, значи го мисли. Иначе щеше да е вкъщи и да гледа телевизия.</p><p style="text-align: justify;">Защо изобщо ще стоиш сам на пейка, се замисли. Вие правили ли сте го? Аз съм го правила и трябва да ви кажа, че видите ли ме да стоя някъде на някоя пейка сама, положението е сериозно. </p><p style="text-align: justify;">Някога хората са го правели и за удоволствие, в това съм сигурна. Обаче като се вземе предвид как ни минава денят - говорим, ядем, шофираме, работим, пушим и правим секс на телефона си… кой има 5 минути да стои на пейка? Обзалагам се, че скоро ще започнем и да умираме на телефоните си. Последно стори, последно селфи, последен пост за сбогом. Лайвстрийм от умирането ще е новият тик-ток тренд, помнете ми думата.</p><p><b>II</b></p><p style="text-align: justify;">Накъде тръгваш, когато излезеш ядосан от вкъщи? Нали се сещаш, когато ядът, гневът и буцата започнат да се надигат и просто не можеш да останеш в стаята повече. Може да се случи насред караница, докато имате гости, или по средата на телефонен разговор. Взимаш само най важното, ключ, дреха и телефон и тръшваш вратата. Обаче накъде тръгваш? </p><p><b>Вариант 1 - най-близкия парк</b></p><p style="text-align: justify;">Предимствата са ясни, там е пейката, на която е най-подходящо сам човек да си поплаче. Има предимно деца, родители и кучкари - трите групи човешки същества, които най-малко се интересуват от твоето душевно положение. Веднъж едно дете ми бръкна в чантата, докато плачех, извади едно червило, намаза се и го хвърли на земята. Преди да кажа нещо, майка му дойде, извини се без да погледне към мен и го издърпа за ръката, след малко се върна и предложи да ми плати червилото. “Няма нужда, благодаря”. Като ме видя, че не съм в кондиция, бързо се извърна и задърпа пак детето напред по алеята. То обърна глава няколко пъти назад, към мен или към чантата, после се отскубна от майка си и затича към една катерушка. </p><p style="text-align: justify;">“Горката, сигурно е наркоманка” вероятно си е казала тази майка. В София така смятаме за хора, които плачат на публични места. Недай си боже, нещо да ти прималее, да ти падне кръвното и да седнеш на тротоара за няколко минути да се съвземеш. “Наркоманка”. Започват да те заобикалят, минават на минимум два метра от теб, все едно си с ковид.</p><p style="text-align: justify;">Обаче аз не ги съдя. Веднъж жената, която беше преди мен в лекарския кабинет, плачеше. Прекарах 20 минути в борба със себе си, преди да се престраша да я попитам има ли нужда от нещо. Каза не. Почаках още 5 минути, но вече ми беше олекнало, че съм я попитала, тогава излезе докторката и разбрах, че съм на грешния етаж. </p><p>На къде тръгваш, когато излезеш разстроен от вкъщи </p><p><b>Вариант 2 - кварталът, в който си израснал </b></p><p style="text-align: justify;">Какво по-добро в този момент от една терапия за лекуване на вътрешното ти дете с навлизане в травматичните територии на детството. Кварталът, в който си пораснал. Или в моя случай, улиците, по които се разхождах след семеен скандал. Че те се караха помежду си - караха се, но това никога не ме е засягало твърде. Семейните скандали бяха всеки срешу всеки. Ако сега ме питате за какво сме се карали с нашите, не мога да ви кажа. Знам за какво не сме - за оценки, за прибиране късно (какво прибиране, аз не излизах), за неподходящи приятели (какви приятели?) за разхвърляна стая - не, нито едно от тези не е било тема. А скандалите бяха люти и агресивни, това помня. От тяхна да, но не по-малко от моя страна. Спомням си само думи като “спри да ми отговаряш” и “как може да си такъв човек”. Бях на 9. </p><p style="text-align: justify;">Днес явно още съм такъв човек, защото пак съм на улицата. И то на същата тази улица, по която минавах привечер, спирах се на оградата на училищния двор и гледах как децата играят баскетбол. Друга групичка деца винаги бяха на пейката, стояха там с часове - момичетата прави, момчетата седнали, и пушеха. Трета групичка играеха на хек и пускаха реге музика от колонка, те не пушеха. Този училищен двор беше за мен нещо като рекламите на Кока кола през 90-те. Вълнуващо, приключенско, като от друг свят. Нечий друг живот. </p><p><b>Вариант 3 - отиваш сам на театър </b></p><p style="text-align: justify;">Най-вероятно сме в извънработно време, така че галериите отпадат. Още една много примамлива опция обаче е да отидеш на театър. Билетът автоматично ти гарантира, че независимо от атмосферните условия, в следващия час и половина ще бъдеш на топло, сухо, удобно място, с достъп до тоалетна. И най-вече, елиминира чувството за срам и неудобство. Влизайки в залата, ти вече не си разстроен човек, бездомен човек, който не знае къде да се дене. Не си и странникът, който яде сам в ресторант. Ти си зрител. </p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-85799654476448896882023-07-30T22:54:00.005+03:002023-11-16T16:54:21.540+02:00<p style="text-align: justify;">Ще е преувеличено, ако кажа, че чувството е като да стъпиш на мина. По-скоро е като да пропуснеш стъпало, слизайки надолу по стълбите в тъмното.</p><p style="text-align: justify;">За пръв път от много време ми се прииска да кажа нещо тук. Благодаря ти за това. Ти говориш много и вероятно обичаш да слушаш гласа си, като всеки човек, който говори хубаво. Някога и аз като теб водех тези монолози с аудитория и знам как все повече спираш да си представяш как изглеждат хората срещу теб. </p><p style="text-align: justify;">Имах едно момиче като теб в класа ми по пиано. Като теб казвам, не защото си приличате по нещо, а защото момичето продължи с пианото, а аз се отказах от него. После и при опитите ми да напиша пиеса имам такива примери - аз се отказах, а други - не. Накъдето и да се обърнеш, някой е стигнал там, където в даден момент ти си искал да бъдеш.</p><p style="text-align: justify;">В малко неща човек се кълне, но за мен едно от тях е актът на отказване. Всичко, което имам сега, а то не е нищо особено, просто е почти всичко, което човек може да иска, дължа на отказването. Обикновено съпътствано с чувство на себеутвърждаване. Отказването само по себе си е успех. Ти успяваш, с цялата проницателност и зрялост, на която си способен, да видиш, че не си достатъчно добър в това, което правиш. (Ето още един начин, както казват англичаните, скромно да се похвалиш, че може да не ставаш за нещо, но поне си достатъчно умен, за да го видиш.)</p><p style="text-align: justify;">Когато бях малка ми казваха "няма смисъл да стоиш по цял ден на пианото, ако няма да си най-добрата в класа. В оркестъра има място само за един пианист". Опитваш няколко години, не става, и се отказваш. Това е велико чувство, освобождаващо. Един мотивационен експерт разбира се веднага ще го отдаде на ниска самооценка и страх от провал, и няма да е прав. Защото отказването слага край тъкмо на ниската самооценка и провала, с който живееш всеки ден. Сет Годин казва, че победителите сe отказват постоянно. Просто се отказват от точните неща, в точното време. А един пианист без публика се озлобява. Да си пианист не е като да си престолонаследник, винаги можеш да се откажеш. Много по-щастлив би бил един добър акордьор на пиана, който обича музиката. Това не е метафора, аз в действителност познавам един акордьор, който е много щастлив и повече от един пианист, който не е. Единият понякога се чувства безполезен, а другият - никога. </p><p style="text-align: justify;">С теб не ни делят 10 години, а едно цяло хилядолетие. Това е твоят момент, сега не е време за отказване, а време за мечтаене. Заиграх се с нещо твое и сега ти го връщам. </p><p style="text-align: justify;">Може би тъкмо това ми липсва, макар че никой не ми го е взел. Усещането, че щом си тук, можеш да стигнеш навсякъде. Знам цялата алчност на това чувство, в книгите го наричат "creative flow", но аз търся по-силна дума. Онова, което променя походката, погледа, тембъра, връзките. Най-вече тях. Знам, че ще ме разбереш. Всъщност вярвам, че всеки го е изпитвал поне веднъж. </p><p style="text-align: justify;">Внимавай само за това, за което предупреждава Селинджър. <span face="arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #4d5156; font-size: 14px;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-size: 14px;"><span face="arial, sans-serif" style="color: #4d5156;"><i> 'If you do something too good, then, after a while, if you don't watch it, you start showing off. And then you're not as good any more.</i></span></span></p><p style="text-align: justify;">Този занаят се избира от суета, така е било винаги и винаги ще бъде. Не я оставяй да те владее, но и не се опитвай да я прикриваш, това личи винаги. </p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-36241528310668051782023-01-06T15:49:00.002+02:002023-01-06T15:49:22.992+02:00<p> Изглежда не научих нито една нова песен, откакто станах на 17. </p><p><i>"Suddenly something very powerful was happening in the room,”</i> разказва Edge за създаването на One. <i>“Everyone recognised it was a special piece.” </i>По онова време всички в бандата усещали, че тя e на път да се разпадне. "One" е за самите тях, за U2 на кръстопът. </p><p>За мен това е песен за разделите, които носят себеутвърждаване. Без себеутвърждаването да е непременно нещо хубаво.</p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ftjEcrrf7r0" width="320" youtube-src-id="ftjEcrrf7r0"></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Спомен от най-студения януари. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><i>Have you come to raise the dead?</i></div><i><br /></i><p></p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-86467964346625468082022-11-17T14:24:00.004+02:002022-11-17T14:27:59.774+02:00<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivVqqv-JctTB50Co6vdLL3wmqMRaesMt6FkKrTMhLaUvMHdDfWUvDj4L-RcJG_Eje9u8oXSuGy3UEo1_h23CRZvSgxgKolgWz0-Wk9F1iRMvNl81IqvXmaOTSPr9kjWbKoHRl6yrmX1yRt4jbkiCr-o66CMkpLNNZ69nnN6HdYo0j3EsGrnYpD69rq/s770/kramskoy_portrait_of_a_woman.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="770" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivVqqv-JctTB50Co6vdLL3wmqMRaesMt6FkKrTMhLaUvMHdDfWUvDj4L-RcJG_Eje9u8oXSuGy3UEo1_h23CRZvSgxgKolgWz0-Wk9F1iRMvNl81IqvXmaOTSPr9kjWbKoHRl6yrmX1yRt4jbkiCr-o66CMkpLNNZ69nnN6HdYo0j3EsGrnYpD69rq/s320/kramskoy_portrait_of_a_woman.jpg" width="320" /></a><span style="text-align: justify;">Не съм идвала отдавна, но наближа зима и през зимата по-често ми домъчнява за писането. Също по-често ми се слуша Адел и по-често питам стари приятели "как я караш". По-често чета романи, иде ми да преведа някоя песен и да прочета стихотворение, което преди съм харесвала. По-често виждам бабите си или поне така ми се иска. Няма нищо общо със свободното време. През лятото имам най-много от него. Повече бих си го обяснила с наближаването на рождения ми ден. Обикновено в този период усещам прилив на желание за меланхолия. Сякаш това е естественото ми състояние и преди да се <преродя> за започване на нова лична година, имам нужда да се върна към него. Нали все пак колкото и да се променя човек от година на година, трябва да си остави нещо, по което да се разпознава. Или по-скоро да се разпознава детето, което е бил някога.</span></div><p></p><p style="text-align: justify;">Няма да отивам там, защото темата е неизчерпаема, но бях сериозно, меланхолично дете. Обратното на това, което наричат весело дете, каквото и това да означава. Дете, което с никого не иска да си играе. И какво ли му е на това дете да работи сега в сферата на комуникациите. Бог да му е на помощ. Но и там няма да отивам.</p><p style="text-align: center;">***</p><p>Предварително се извинявам за това, което ще кажа, но името Виктория е страшно тъпа идея. Какво иска да каже един родител, давайки име, което значи "победа". Еманация на простотията. Кого ще побеждава? Защо му е на едно бебе, на една жена, да влиза в битки изобщо. И това ли и пожелаваш, като и даваш име. В този смисъл Боряна не е много по-умно. "Да се бори". За какво да се бори, и тя не знае. Хубавите неща стават естествено. Това е моята философия. Не знам как трябваше да ме кръстят в такъв случай.<br /></p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-47431594378619358982022-03-02T14:58:00.001+02:002022-03-02T15:09:00.021+02:00Още една разходка по реките на Европа<p>През пролетта на 2019 година бях за няколко дни в Белград. Прекарах повечето време в кафетата-кораби или може би корабите-кафенета по Дунав. Един до друг бяха закотвени кораби от различни епохи - модерен, с много цветя, светлини и трансперанти на популярна марка сайдер; след него нещо като пиратски кораб-дискотека, а накрая на колоната се поклащаше съвсетски рибен ресторант с прогнили мрежи по паулбата.</p><p>Забележителностите не са ми голяма страст, но си бях наумила да видя една сграда, разрушена от бомбардировките. Не знаех точния адрес, нямаше я в TripAdvisor разбира се, така че обикалях доста докато я намеря. Ето я. За мен тогава това беше забележителност, част от историята. Като Берлинската стена и Чекпойнт Чарли.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjMjvgf_7nzCT8d8_WqEj3Ocn3cox3Kp8VnXZa7_QdrnOmN0t2R71HCjHffOPo3_--EBV6Pjd1-tQPXPOeroF7bPrURnm3lqV1W1OUOAcpEHMlFoyefSGRLE9-IPqxWifp9qv62aX5KhlKnytjGmP6We4jG998s4imAQdl18v7XjzG-fX9gGYTrmUpZ=s3780" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3780" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjMjvgf_7nzCT8d8_WqEj3Ocn3cox3Kp8VnXZa7_QdrnOmN0t2R71HCjHffOPo3_--EBV6Pjd1-tQPXPOeroF7bPrURnm3lqV1W1OUOAcpEHMlFoyefSGRLE9-IPqxWifp9qv62aX5KhlKnytjGmP6We4jG998s4imAQdl18v7XjzG-fX9gGYTrmUpZ=s320" width="256" /></a></div><br /><p><br /></p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-28783518426057109902022-02-10T11:22:00.001+02:002022-02-10T11:22:22.344+02:00Аз оставам<p> <br />Сигурно си чувал приказката, че никога не забравяш първото си пътуване до Париж. Аз не съм изключение. Моето беше в един от онези моменти, когато си готов да отидеш навсякъде, без значение къде, само да те няма. Бях на 24, когато любовта още е на живот и смърт. Та, имах една съученичка, която живееше в Париж, писах и, "идвам ти на гости за седмица" и си взех самолетен билет за 20 евро, без багаж. </p><p>Спях на земята в нейната малка квартира. Както разбрах по-късно, за Париж това не може да се нарече съвсем "малка" квартира. През деня тя беше на лекции, а аз вървях с часове по Сена (апартаментът й беше близо до мост "Мирабо"), без нищо конкретно, което да искам да видя. Очаквах, че Париж няма да е моят тип красота. Обаче и сега си спомням до най-малък детайл първия път, в който видях Айфеловата кула. Беше късно вечерта първата вечер, моята приятелка ме беше взела от летището и ме водеше от една метростанция към друга. Както вървяхме, тя ми каза "спри сега и си затвори очите"... "а сега се обърни, още малко, още малко, стоп."... "отвори". И ето я, Айфеловата кула в процепа между две високи сгради, свети цялата в жълто. За всичко, което казват хората, прави са.</p><p>Беше февруари и Париж беше празен. Дори пейките в Тюйлери бяха празни. В книжарницата до Нотр Дам нямаше туристи. Отидох до Версай, на гишето за билетите казах, че искам да видя само градините, а жената отвътре ми отговори, че градините не работят през зимата, но мога да вляза, ако искам. Неработещата градина беше най-доброто място за мен в онзи момент. Статуите бяха увити в найлони, нямаше цветя, само гарги и жив плет. Дълги празни алеи, голи дървета, езера, тишина. Звучи мрачно и потискащо, но не беше така, дори напротив. Беше нещо, което не можеш да видиш с билет.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhCHdGN4PQeYU90neYFhweGLFOCcr3WEgcFIfYlCqidu1HzZ9m_zrrJ02qmtoOdjgl2SumHlx1vvKFVIn9SVUj5Rct3pAm-iY0m4DIRfHzgF6A9BJE7ftbpsmvga5jPSdfYcXzdh0m154i9_pHM-L3YFoSvhvAIj_IfEgk7ZCvxl-q7H5hqkKAjf9Q-=s1080" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="833" data-original-width="1080" height="154" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhCHdGN4PQeYU90neYFhweGLFOCcr3WEgcFIfYlCqidu1HzZ9m_zrrJ02qmtoOdjgl2SumHlx1vvKFVIn9SVUj5Rct3pAm-iY0m4DIRfHzgF6A9BJE7ftbpsmvga5jPSdfYcXzdh0m154i9_pHM-L3YFoSvhvAIj_IfEgk7ZCvxl-q7H5hqkKAjf9Q-=w200-h154" width="200" /></a></div><p></p><p>Последният ден, който също прекарах на Сена, изгря слънце. Ето ме, на снимката с розов филтър.</p><p><br /></p><p><i><br /></i></p><p><i><br /></i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Под моста Мирабо минава Сена</i></p><p><i> и нашата любов</i></p><p><i>Да я зова ли в спомен въплътена</i></p><p><i>Бе всяка мъка от възторг сменена</i></p><p><br /></p><p><i>Иде нощ минути отброявам</i></p><p><i>дните отминават аз оставам</i></p><p><br /></p><p><i>Да постоим така ръка в ръката</i></p><p><i> ръцете ни са мост</i></p><p><i>под който преминавайки се мята</i></p><p><i>от погледи преситена водата</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Иде нощ минути отброявам</i></p><p><i>дните отминават аз оставам</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Вълната никога не се обръща</i></p><p><i> тече и любовта</i></p><p><i>а мудност на живота е присъща</i></p><p><i>а пък надеждата е тъй могъща</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Иде нощ минути отброявам</i></p><p><i>дните отминават аз оставам</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Назад не тръгва нашата вселена</i></p><p><i> и с любовта е тъй</i></p><p><i>не би могла да бъде възкресена</i></p><p><i>Под моста Мирабо минава Сена</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Иде нощ минути отброява</i></p><p><i>дните отминават аз оставам</i></p><p><i>Гийом Аполинер, 1912</i></p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-43959015702023729222021-03-24T10:33:00.004+02:002021-09-18T16:51:23.494+03:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ITg14gb3ofo" width="320" youtube-src-id="ITg14gb3ofo"></iframe></div><div><br /></div><br /><div>Познавах това момиче, някога тя танцуваше,</div><div>някога живееше в ума ми и си играеше със сърцето ми.</div><div>Познавах това момиче, някога тя се движеше</div><div>казваше ми лъжи и ми показваше доказателства.</div><div> </div><div>Но тя не танцува вече</div><div>тя не танцува вече.</div><div>Не, тя не танцува вече</div><div>казах го, не танцува вече.</div><div> </div><div>Така че аз също</div><div>така че аз също</div><div>така че аз също</div><div> </div><div>Познавах това момиче, някога тя избухваше</div><div>взимаше ме и ме слагаше обратно на място.</div><div>Познавах това момиче, тя беше електричество,</div><div>но тя не танцува вече, трябва да приема това.</div><div>Някога тя танцуваше до разсъмване, свиреше песента,</div><div>човече, това не е хубаво, няма да отнеме много време, избухване нонстоп, скъпа</div><div>докато не си замине денят, може би аз съм този, който обърка всичко.</div><div>Някога тя танцуваше до разсъмване, на повече от един ром,</div><div>пиеше до сутринта и добавяше още малко ликьор,</div><div>докато не започнехме да се прозяваме, но мисля че аз просто исках да ме обича.</div><div> </div><div>Тя не танцува вече</div><div>Тя не танцува вече</div><div>Тя не танцува вече</div><div>Казах, не го прави</div><div>Тя не танцува вече.</div><div> </div><div>Познавах това момиче, някога тя танцуваше.</div><div>някога живееше в ума ми и си играеше със сърцето ми.</div><div>Познавах това момиче, някога тя се движеше</div><div>казваше ми лъжи и ми показваше доказателства.</div><div>Някога тя танцуваше до изгрева, обичаше и беше обичана,</div><div>бяхме млади, и пияни, и глупави, но този кораб отплава, той потъна.</div><div>Вече съм безчувствен и просто се опитвам да я забравя.</div><div>Някога тя танцуваше до разсъмване, на повече от един ром,</div><div>пиеше до сутринта и добавяше още малко ликьор,</div><div>докато не започнехме да се прозяваме, но мисля че просто исках да ме обича.</div><div> </div><div>Но тя не танцува вече,</div><div>тя не танцува вече.</div><div>Не, тя не танцува вече</div><div>казах го, не танцува вече.</div><div> </div><div>Така че аз също</div><div>така че аз също</div><div>така че аз също.</div><p></p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-86145324813887051122021-01-06T14:39:00.002+02:002021-01-07T15:09:19.816+02:00<p>Рано сутринта в единственото такси на паркинга на къмпинг Смокиня се качи една хубава жена на средна възраст, спортно облечена. Без да я попита накъде отива, шофьорът каза, че пътят до Созопол е затворен, затова трябва да се заобиколи по крайбрежния.</p><p>- Още по-добре, да си погледаме морето. Ако знаете какъв стахотен изгрев беше тази сутрин, заливът като езеро, на небето нито един облак, какви цветове само, не можеш да отместиш поглед.</p><p>Той обаче не реагира и тя продължи:</p><p>- Но вас едва ли може да ви впечатли човек с изгреви ако си живеете тук.</p><p>Шофьорът помълча още малко, докато изкачваха хълма и чак тогава отговори:</p><p>- Преди да го взема това такси съм бил 30 години по корабите моряк. Имаше веднъж в екипажа един доктор, така като тебе ставаше всяка сутрин да гледа изгрева. После идваше да ни разказва. И залез не изпускаше впрочем. Абе изобщо странна птица беше. Зимата като се върнахме на сушата се обеси.</p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-80634975429516179752020-12-21T17:00:00.004+02:002020-12-22T10:45:32.618+02:00(дали) магия беше<p><i> различен и човечен искаш да си,<br />но пак единствен си оставаш ти.</i></p><p><i>***</i></p><p><i>Изгубен, търсещ, вечно стар</i></p><p><i>***</i></p><div><i>Тихо ще скрия луната с ръка, </i></div><div><i>после ще търся шумът на река, </i></div><div><i>ще седна, ще пуша и ще помълча</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>***</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Всички стени съм изписал с молба</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>***</i></div><div><br /></div><div><i>абсурдът бе комедия една,</i></div><div><i>а ролите със образи бели,</i></div><div><i>костюмите, потънали в тъга.</i></div><div><i><br /></i></div><div>***</div><div><br /></div><div><div><i>неразбрана доброта,</i></div><div><i>просълзи се и запя.</i></div></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i>***</i></div><div><i><br /></i></div><div><i> времето дарява миг</i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div>Единствената ми лична история с теб е как в последния момент не отидох на един от последните ти концерти това лято. Има и такива истории. Сбогом Димо, оставаш тук.</div>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-56721156864993306432020-12-10T10:24:00.003+02:002021-09-18T16:59:10.454+03:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtgWYcMpPeVq1qxHeCecCPLNFBeGdSX-g592CWDiPZjVRqyUiblxXfHqzrFS7MPDtMHPubCEu6ZHEzr3RhoMBt_YwSBNROgPK2Hx1NYy3hkJ4KIgj3EHX7wL_qiERw2d2jaHbouxJutbQ/s1200/shirley-born-gallery-5117.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtgWYcMpPeVq1qxHeCecCPLNFBeGdSX-g592CWDiPZjVRqyUiblxXfHqzrFS7MPDtMHPubCEu6ZHEzr3RhoMBt_YwSBNROgPK2Hx1NYy3hkJ4KIgj3EHX7wL_qiERw2d2jaHbouxJutbQ/s320/shirley-born-gallery-5117.jpg" width="320" /></a></div><br /><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px;">Баба знае много приказки, които ги няма в книжките. Обаче аз все исках една и съща история.</span></p><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-indent: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;">- Бабо, разкажи ми пак </span><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;">за</span><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;"> нощта, в която съм се родила.</span></p><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-indent: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;"><br /></span></p><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px;">Ще решиш</span><span style="line-height: 21.600000381469727px;">, че това е някаква знаменита нощ с бури, урагани и други природни предзнаменования, но не, това е историята как се е родил Бетовен. Моята звучеше така.</span></p><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;"><br /></span></p><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-indent: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;">-Ние с дядо ти спяхме, когато</span><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;"> звънецът започна упорито да звъни, изкарахме си акъла. Да е било към три сутринта. Беше баща ти, да ни каже че имаме внуче. Аз сварих по едно кафе, отворихме бутилка коняк и така до заранта, </span><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;">докато стане време </span><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;">да дойдем в болницата да те видим.</span></p><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px; text-indent: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;"><br /></span></p><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px;">Никога не попитах „само това ли е”, тази история </span><span style="line-height: 21.600000381469727px;">всеки път ми </span><span style="line-height: 21.600000381469727px;">се струваше много вълнуваща. После пък аз разказвах на сестра ми историята как тя се е родила.</span></p><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px;"><br /></span></p><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span class="s5" style="font-family: Calibri; line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;">- </span><span style="line-height: 21.600000381469727px; text-indent: -18px;">Това лято с баба и дядо бяхме на вилата и всеки ден отивахме с колата до пощата в Плевен, за да се обадим по телефона, после ми купуваха сладолед от машината на площада. Баба и дядо се редуваха кой да говори – един ден се обаждаше дядо, един ден – баба. Баба спечели тази игра – новината се падна на нея. А на мен в този ден ми позволиха да изям цели три сладоледа, което си беше просто незабравимо.</span></p><p style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px; margin-bottom: 0px; margin-top: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px;"> </span></p><div><span style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px;">И от тогава </span><span style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px;">все така- роди ли се бебе, звъни телефон, в чашите се разлива хубаво уиски, пече се сладкиш. </span><span style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px;">После живее, умира и пак същото – телефонно обаждане, уиски, сладкиш. </span><span style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px;">Всички са с пълен стомах, замаяни</span><span style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px;">, а </span><span style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px;">ти си толкова лек, </span><span style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px;">за теб всичко</span><span style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px;"> още</span><span style="font-size: 18px; line-height: 21.600000381469727px;"> предстои. </span></div><div><br /></div>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-40852991419543389302020-10-08T16:39:00.006+03:002020-10-09T10:56:58.546+03:00<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6XUnoec4NbGZ5ZZXuwneQo8ilEgdrPt8XfwbL9IpRA0YPxfo6MKpyvwsMGVjawtmV0CFxb7VOdbnIkSsRmI_4arXabG87W1gXrPImG4QOGdi6x6mHjwB0i1-rzumfvwDJ_uL3LSz7Sgs/s1278/Untitled.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="681" data-original-width="1278" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6XUnoec4NbGZ5ZZXuwneQo8ilEgdrPt8XfwbL9IpRA0YPxfo6MKpyvwsMGVjawtmV0CFxb7VOdbnIkSsRmI_4arXabG87W1gXrPImG4QOGdi6x6mHjwB0i1-rzumfvwDJ_uL3LSz7Sgs/w400-h214/Untitled.png" width="400" /></a></div>Родих се на място, където вратите се отварят и затварят само с думи. Лампите, щорите и електрическите уреди също работят така. Единствено чешмата, която също се спира и пуска с думи, остава понякога да капе, но по този въпрос не може да се направи нищо.<p></p><p style="text-align: justify;">На такова място децата прохождат късно и после цял живот стъпват по-неуверено. Те по навик внимават какво говорят, за да не пуснат да кажем по грешка кафе машината, преди да са сложили чаша. </p><p style="text-align: justify;">Бяхме научени да не бъркаме там, където на ни е работа. С други думи, мерехме си приказките, понеже се бяхме нагледали на какво ли не. Разбрах, че говоря насън, когато една сутрин се събудих и да не ви казвам в какво състояние заварих стаята си. От тогава взимам едни хапчета, с които спиш толкова дълбоко, че въобще не сънуваш.</p><p style="text-align: justify;">Все още като чуя някой да псува на улицата, покривам лицето си от страх, защото очаквам нещо много лошо да се случи. А то не се случва, човекът плюе и се качва на трамвая. Започва да вали. На няколко метра от спирката под един чадър стоят две момичета, възрани на опашка. Всеки момент едното от тях ще каже на другото тайна и някъде много далече от тях ще се затвори врата. Те нямат представа.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: center;">***</p><p style="text-align: left;">- Героят във всяка от историите ти като че ли наблюдава света, застанал зад тънка стъклена витрина, ама толкова тънка, че случаен минувач би се блъснал в нея. И всеки път, аха да я строши, се отдръпва назад.</p><p style="text-align: justify;">Обикновено не разбирам рецензиите на ръкописа си. Тази също не я разбрах. Иска ми се героят да беше друг герой, но само с този герой разполагах и той просто стоеше вцепенен и не знаеше какво да прави. Може би се беше опитвал някога да счупи стената с думи, а тези от другата страна са решили, че си говори сам. Или само беше сънувал, че се опитва.</p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-66920955482873619582020-08-22T23:14:00.007+03:002020-10-26T17:44:07.781+02:00Escape room<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDZjp-12O-BP1fNkE2-MvE5CKNVA8gPaYz9sunD1_f7GtNHhHjnimxaeNd73qkm6QoI_Fc1hA7IsIPRafb2H8CfPWT9I-4F2Ovn_jr9OlqcQHu2CC3BcigIZSXoYi8lTy_r0zf09x5kvE/s1334/IMG_3285.PNG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1334" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDZjp-12O-BP1fNkE2-MvE5CKNVA8gPaYz9sunD1_f7GtNHhHjnimxaeNd73qkm6QoI_Fc1hA7IsIPRafb2H8CfPWT9I-4F2Ovn_jr9OlqcQHu2CC3BcigIZSXoYi8lTy_r0zf09x5kvE/s320/IMG_3285.PNG" width="320" /></a></div><br />Ноември е. Дни наред слушамe как времето ще се разваля. Всяка сутрин прогнозата казва "последен слънчев ден тази есен, приятели"... и всеки следващ ден е по-топъл от предния.<p></p><p>В друга такава просрочена есен е слънчевият следобед в прозореца на класната стая. Тест по математика, втора поправка. Всички останали вече са предали и са навън, блъскат се в купчините събрани листа и играят тенис на маса. А ти драскаш като луд по черновата, защото се надяваш, че усърдието ще породи у класния някаква снизходителност. </p><p>Последен етаж, задушно, не се диша. Започвам да се унасям. Сънувам, че аз съм задачата. Някой се взира в мен и в очите му препускат със страшна скорост формули, които не разбирам. Без да мога да го спра, изписва цели листове. Той расте, а аз се смалявам.</p><p>На теб случвало ли ти се е да знаеш, че сънуваш? Чувстваш ли се свободен да направиш всичко, или те е страх, че ще останеш заклещен в този сън завинаги. Ей така, че докато сънуваш, хората се опитват да те събудят с часове, дни, седмици и накрая се отказват. А ти се луташ по коридорите на същия сън и търсиш прозорец, от който да скочиш, стискаш силно очи и се надяваш, когато ги отвориш да бъде наистина. </p><p></p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-41081781227918461042020-08-11T17:55:00.004+03:002020-09-09T11:21:46.061+03:00<div class="separator"><div class="separator" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimr5iwq8cVgoDp1GVuIVPjP5fFUSiS1ui_5XlYmnxPgaEGEHp1AbpL3WxhfhwQURzI7kKCl5-yo3PVmwlrPDbGm7lSpG3tmY3EDc3NN-j9BlPFAx6nOeR4EY0WQM56GLngwG6L3kKzvc4/s0/images.jpg" /></div></div><p></p>Часът беше малко след 2 на обяд на 11 август 1999 г. По телевизията цяла сутрин предупреждаваха да не се излиза навън и в никакъв случай да не се гледа към слънцето. Всички си бяхме купили от онези шарени картонени очила, с които беше безопасно да се наблюдава затъмнението, бяхме сложили едни такива дори на бебето. Магазинът в центъра на селото затвори за първи път, откакто изобщо съществува. Навън беше задушно, а небето - чисто, без облаци, без вятър. <p></p><p>Изведнъж започна да се смрачава. Циганите, които се бяха събрали на площада, се хвърлиха върху каруците, натъпкани с по 6-7 човека наведнъж, и запрепускаха нагоре към махалата, като че там нямаше затъмнение. Слънцето се скри за дълги две минути, а после се показа отново - от небе без нито един облак.</p>BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-39745684937384258232020-07-28T00:14:00.002+03:002021-06-30T17:08:21.025+03:00<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha8bH0Xq-kfOSwjwRjOyrj3f1utkQMzb9eHSII6av0a1VyykcDszd1naleC49BthD0CMQP2oRn5w5FpX7WiktLulx0DFHjBWZI2NkbVch7CAaIyO1UbtkD_C0IPaZsycuF3aW9Hmyprig/s1600/F1C59D60-1BB8-4EC2-9051-2D5E71D22B4D.jpeg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="937" data-original-width="750" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha8bH0Xq-kfOSwjwRjOyrj3f1utkQMzb9eHSII6av0a1VyykcDszd1naleC49BthD0CMQP2oRn5w5FpX7WiktLulx0DFHjBWZI2NkbVch7CAaIyO1UbtkD_C0IPaZsycuF3aW9Hmyprig/s320/F1C59D60-1BB8-4EC2-9051-2D5E71D22B4D.jpeg" width="256" /></a></div><div>Спирачки на релсите. Куче. Боклуджийски камион. Мотор. Кашлица. Автобус. Кашлица. Бой на котки. Пак трамвай.</div><div><br /></div><div>Не знам как не съм ги чувала преди. Живея тук вече две години на отворени прозорци. И как да ги чуя, по телевизията постоянно вървят новини, сменям само каналите. Слушам музика докато се къпя и радио, докато готвя. Очите ми се изморяват вечер, затова заспивам на аудиокниги.</div><div><br /></div><div>Бях преди време на нещо като медитация. Терапевтът ме беше накарал да се отпусна със затворени очи, да слуашам шумовете от улицата и да се съсредоточавам върху определени точки от тялото. </div><div>-<span style="white-space: pre;"> </span>Сега коляното. Какво усещате? Има ли пулсация, изтръпване, напрежение?</div><div>-<span style="white-space: pre;"> </span>Мисля, че има лека пулсация.</div><div>-<span style="white-space: pre;"> </span>Това не е усещане, това е мисъл. Имате шумен мозък.</div><div><br /></div><div>Тези медитации ме изнервяха и скоро спрях да ги посещавам.</div><div><br /></div><div>Може би са минали години откакто за последно съм вървяла по улицата без слушалки. Помня, че около КНСБ се чуваха чайки, в 5 биеха камбаните на св. Неделя, а светофарът пред нея издаваше високочестотни звуци за слепите. Все се заслушвах какво си говорят хората, докато чакаме да стане зелено. Бих се обзаложила, че разговорите им се не са се променили от тагава. Камбаните ще са тук още сто години и не виждам причина чайките да са заминали. Ако картините на един град са си същите, възможно ли е звуците му да са се променили?</div><div><br /></div><div>Машината за еспресо в кухнята също издава звуци. По тях можеш да разбереш кога е станало достатъчно дълго, дори без да го гледаш. Тази сутрин го изпих на прозореца, вместо в леглото. Съседите ми са сглобили маса от палети във вътрешния двор и играят някаква настолна игра. На отсрещния балкон пък са разпънали шезлонг и плажен чадър, под който се излежава доберман - същият като от маслената картина, навита на роло под масата, която се каня да окача от месеци. Два добермана, черен и жълт, легнали по гръб в купа за плодове, с лице един към друг. Най-близкото до хармония, което съм виждала на картина. Изящни животни са. Изобщо не вярвам на слуховете, че на седмата година им пораствала някаква допълнителна кост, която притиска мозъка, те полудяват и изяждат стопанина си в съня му. </div><div><br /></div><div>Така и не разбрах защо им режат ушите. Питах един ветеринар, обясни ми, че кучетата от тази порода често страдали от някаква си там болест на ушите, и затова. В тази връзка, трябва много да внимаваме, когато децата задават въпроси. Винаги ще се намери някой ей такъв ветеринар.</div><div><br /></div></div>
BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-2593015432059366122020-07-16T15:42:00.001+03:002020-07-16T16:39:47.743+03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9v1xgUhYH0qyBUb3HnzzbXT4n77jmX79xUHqmv-q_xzHnDLBbXSAGgSJak3OuFBhFWWA_e88Ross1anDmaAbclYvVWM6uzcvv739pMUgOigv6oL8ason7vyf6K4vwmS68CkN7bcTWJco/s1600/dogbowl.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="934" data-original-width="1000" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9v1xgUhYH0qyBUb3HnzzbXT4n77jmX79xUHqmv-q_xzHnDLBbXSAGgSJak3OuFBhFWWA_e88Ross1anDmaAbclYvVWM6uzcvv739pMUgOigv6oL8ason7vyf6K4vwmS68CkN7bcTWJco/s320/dogbowl.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Ходя по огледи за апартамент.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Първият беше съвсем малък, още в строеж, с хубава тераса, която гледа към Стара планина и към Орландовци. Някогашната Драз махала, където в началото на миналия век са обесвали престъпниците, имало е кланици и дюкяни за кожи, и постоянни опити хората да бъдат изселени. От там и името "Драз" от дрязги. Кварталът е мрачен, с олющени фасади, криви тъмни физиономии и призрачни къщи, но аз го харесвам. На 200 метра от апартамента е любимият ми бар, на 6-тия етаж на жилищен блок, където една квартална група, която няма име, нито график на свирене, изпълнява Shine on your crazy diamond. Там е почти невъзможно да попаднеш случайно или да срещнеш познати. Със сигурност го няма в TripAdviser.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Това беше първият апартамент, който гледах и дори капарирах. После се отказах. От тогава не съм капарирала.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Вторият не беше апартамент, а галерия, която можеше да се пригоди за жилище. Беше точно срещу флагчетата на софийския "капан" на ул. Веслец (съвсем същия като пловдивския). На 2 мин. от Младежкия театър, Полският институт и Дома на кинито. За там би подхождал един доста артистичен вътрешен дизайн и стил на живот. Имаше къде да сложа пиано, прозорците бяха от земята до тавана (таваните бяха ниски) и точно пред тях имаше широк праг, на който щяхме да сложим шарена постелка и със сестра ми да пушим и да пием чай след театър.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Отказах се от галерията, защото се оказа, че няма идеални части от земята. Тоест, купуваш си въздух и се надяваш сградата да е вечна. Твърде безгрижно ми дойде.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Третият апартамент беше мъничък партер на ул. Иван Асен, между Борисовата градина и парка на Военната академия със самостоятелен вход, високи тавани, дървен долап и тайно мазе, до което се слиза от малко вестибюлче в средата на кухнята. Ако бяхме във втората световна в Полша, без проблем бих могла да укривам евреин. Но в сегашно време, щеше да ми е трудно да сваля там колелото си. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Докато се колебаех дали не е твърде малък за бъдещите ми нужди, го капарираха.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Апартамент номер 4 се намираше на границата между два квартала - единият тих, порядъчен, с ниски стари кооперации и високи тополи, а другият - е, другият е от другата страна на Сливница, където въздухът и физиономиите на хората се променят с всяка крачка по-навътре. Както и да е, беше толкова задушно, че не можах дори да го огледам от куртозия. Прозорците обаче гледаха към центъра.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ето го и класическият апартамент. Зона Б18, близо до пазар, метро, трамваи, градинки, училища, детски градини, мол, болница и паркинг. 11-ти етаж. Блок, чието население надминава това на повечето български села. Инвестиция, с която няма какво да сбъркаш. Тук има всичко необходимо да се води един приличен живот, като този на моите баби, лели и братовчеди. Впрочем, всички те живеят на радиус от 500 метра. Самата аз съм пораснала в съседния блок, на 14-тия етаж. Когато минавах от тук като дете, не знам вече защо, си мислех, че тъкмо в този блок съм живяла в предишния си живот. И затова сметнах, че повече от един живот на това място не е нужен.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Реших да изчакам. Може би цялата работа е, че твърде много ми харесва там, където съм сега.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-85650769781270670042020-07-14T15:10:00.000+03:002020-07-14T15:37:14.998+03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhas8TrNWIVoADI7m-t6tCeWrdugR3QNRkbBMOLB_QMhsBi_xd7Y8tcbD4deu9ag77EWgvIlukiQomxM25I23EDDK06ca7TOBswkqoXWeahXDS5C1U1TnvClWxLjN_eRBH325KPrD3H3_c/s1600/otters-zoomed_1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="680" data-original-width="1000" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhas8TrNWIVoADI7m-t6tCeWrdugR3QNRkbBMOLB_QMhsBi_xd7Y8tcbD4deu9ag77EWgvIlukiQomxM25I23EDDK06ca7TOBswkqoXWeahXDS5C1U1TnvClWxLjN_eRBH325KPrD3H3_c/s400/otters-zoomed_1.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
На рождените дни през 90-те винаги се изграеше тази игра - пълни се леген с вода, всеки от нас си потапя главата и друг започва да отброява секундите. Който издържи най-дълго под вода, печели. Понеже не се бяхме сетили да сменяме водата, след един от рождените дни всички бяхме с варицела, но това е другa история.</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Веднъж в морето реших да опитам кълбо. Бяха ми казали, че е достатъчно да се гмурнеш с главата напред и да се отпуснеш - превъртането щяло да стане от самосебе си. Направих го, обаче нещо се обърка. Изведнъж се оказах с главата надолу, започнах да ровя с ръце пясъка, но не се получаваше, главата ми натежаваше надолу и просто не можех да обърна посоката. Имах чувството, че потъвам по-надълбоко и по-надълбоко, повърхността на водата ми се струваше все по-далече. Това е първата паника, която си спомням, бях на не повече от 6 години, морето беше огромно и тези 2 или 3 секунди, в които не можех да изплувам, ми се видяха повече от всеки друг път в играта на леген.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Гмуркането не ми е било никога интересно. Все съм се чудела на хората, които могат да си отварят очите и да гледат под вода. Как го правите? Обзалагам се, че щом можете да стоите под вода с отворени очи, изобщо не ви е страх от дълбокото.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Взех легена, като едно време, и започнах да се упражнявам. Правех това упражнение всяка сутрин. Потапях си главата, задържах дишането, опитвах се да накарам клепачите да се повдигнат, без да използвам ръце. После изваждах глава и вдишвах дълбоко, като нов човек, като 6-годишен човек, като човек, изплувал от дъното на океана, за когото всичко тепърва започва. Така и не се научих да виждам под вода, но то не беше и нужно - от години избягвам морето. Понякога е приятно да го гледаш от балкона, докато хапваш диня, слушаш радио или нещо такова, но дотам. Вътрешният му свят не ме вълнува.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Впрочем по време на няколкото ми опита да проплувам, все ме задяваха, че съм била като костенурка - те се носели така по водата, а над повърхността се виждала само една глава. Нямах против - за мен костенурката винаги ще си остане онзи герой от езоповата басня, който печели състезанието, поради това, че не знае за него. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Някой беше казал "обичам да печеля, разбира се, просто ме привличат най-силно дисциплините, в които няма други участници". Костенурката е точно такъв състезател. Не с постоянство надвива заека, нито с хитрост, а с това, че следва собствения си ритъм, без да и пука за заека, нито за надпреварата.</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Но да се върнем на гмуркането. Съвсем не съм аз човекът, който ще ти каже, че няма страшно, обаче ако си на 6 или ако никога не си правил кълбо под водата... е, трябва да знаеш, че всички закони на физиката са на твоя страна. Ще изплуваш.</div>
BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-48820525290984462612020-07-09T17:47:00.000+03:002020-07-09T17:53:56.356+03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP9chiMJy9rq8rTdQQAYT8_hkXtNp6s7f5AAW77YyU9QxODBg3vb2JB12yZEaLgBDGc_f63gFwoCeQwFGCgCPnOphGwc6osSfMTcIqx6HNazcD-sE3BMktyaCL8eqdGj4f8BOj3r7Sh0k/s1600/20AFD015-0465-44B9-B5B2-1AE66C8530E2.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP9chiMJy9rq8rTdQQAYT8_hkXtNp6s7f5AAW77YyU9QxODBg3vb2JB12yZEaLgBDGc_f63gFwoCeQwFGCgCPnOphGwc6osSfMTcIqx6HNazcD-sE3BMktyaCL8eqdGj4f8BOj3r7Sh0k/s320/20AFD015-0465-44B9-B5B2-1AE66C8530E2.jpeg" width="320" /></a></div>
<i> Да пееш самба без тъга е като да обичаш жена, която е само красива.</i><br />
<i><br /></i>
Виницио МораешBNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-29189804041866107272020-07-01T23:23:00.000+03:002020-07-01T23:23:30.305+03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWa3q1NqAyRgl2Ib36dZYgpWTjpUMonCtNbt013mNW9yceeeOoFEfnBslDIKQwC0TnGIJzJg2DPWApOBYLuq7jx82biZewr5mgW5zewO_O9x71GLCwgbCLWDaQnahl9WuSTGLYSftT3g/s1600/84497579_880285779094868_5520778570328178688_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWa3q1NqAyRgl2Ib36dZYgpWTjpUMonCtNbt013mNW9yceeeOoFEfnBslDIKQwC0TnGIJzJg2DPWApOBYLuq7jx82biZewr5mgW5zewO_O9x71GLCwgbCLWDaQnahl9WuSTGLYSftT3g/s320/84497579_880285779094868_5520778570328178688_o.jpg" width="213" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
По телевизията говореше някакъв човек, слаб, прегърбен с ужасни тикове. Толкова тежки тикове имаше, че е изморително да го гледаш. После му дадоха една китара, така все едно се опитваха да го скрият с нея от камерите, и той започна да свири. Нещо испанско, може би Пако де Лусия. И вече нямаше тикове. Не беше грозен, нито болнав, не беше върастен. Напомни ми мургавото човече в Чезенатико от приказката на Джани Родари, което завърърта една ръждясала въртележка, тя се издига във въздуха и прави обиколка на цялото земно кълбо. За една плоча време. После се връща на земята, децата слизат от джиповете и кончетата и други се качват на тяхно място.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Може би една плоча време е най-дългото време, в което можеш да си истински щастлив. Някъде толкова траят натискането в коридора с първата ученическа любов, един сън, церемонията по награждаване на медалистите, първото посещение на бебе в родилното, излитането на самолет, изгревът. Това е точният интервал от време, за което едно мълчание може да бъде приятно, а целувките да бъдат само целувки и нищо повече. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Моята една плоча време беше диск с хитовете на БГ радио за 2001 година, която слушах сама привечер, 9-годишна, на шофьорското място в колата на баща ми, паркирана на ръба на скалите зад къмпинг Арапя. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Може би точно толкова трае умирането. Поднесено като прощален подарък от вече изтощеното ни съзнание. Защото дори в живота на най-големия несретник, загубил цялото си състояние на хазарт и затънал в дългове, ще намериш онези няколко минути на ослепителна радост от някое завъртане на рулетката, които той несъмнено би искал да вземе със себе си.</div>
BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-5903552325139626272020-04-05T00:15:00.000+03:002020-04-05T00:52:55.262+03:00<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj57YIVXWOoyUIOsnFfyS0KVPuWylsWrJLLXRpEwf0Uj0Dot1ty-P-6855k83hd2lWV-4stMXROSY2-SLlF4cgehhyphenhyphenhhyphenhyphenYWHjWY62YCcWEjsmR8GZ-xk3tdeGlOGobWjL2ZYv3r6LOtdC4/s1600/9f876023-1178-4b81-b2db-247ee316a06e.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="903" data-original-width="1279" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj57YIVXWOoyUIOsnFfyS0KVPuWylsWrJLLXRpEwf0Uj0Dot1ty-P-6855k83hd2lWV-4stMXROSY2-SLlF4cgehhyphenhyphenhhyphenhyphenYWHjWY62YCcWEjsmR8GZ-xk3tdeGlOGobWjL2ZYv3r6LOtdC4/s320/9f876023-1178-4b81-b2db-247ee316a06e.png" width="320" /></a></div>
"Четецът" е такава добра история. И като всяка добра история, те прави съпричастен, дори да нямаш нищо общо. По-скоро те кара да намериш някаква връзка със себе си, на такива места, на които изобщо не си подозирал, че тя може да съществува. Изобщо, не вярвам ако някой твърди, че харесва историите просто така, без да се вижда в тях. Както и да е, това не е важно.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Цял живот Хана се бори с демона на неграмотността и срама си от него. Това предреши всичките и избори - СС, заминаването, самопризнанието. И тъкмо когато надмогна себе си и се научи да чете, когато присъдата изтече и всичко можеше да започне наново, се покатери върху купчината си от книги и се обеси. И преди съм си го мислела, как самоубийците не слагат край, когато е трудно, а напротив - когато са преодоляли всички пречки, когато се почувстват най-силни. Това, разбира се, е просто теория - всеки от тях е нещастен посвоему.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Най-тъжно ми става накрая на онези истории, които обхващат целия живот на персонажите. От пропиляния живот ми става тъжно. Защото в тези истории авторът не те е оставил да измислиш друг край или различна предистория. Един цял живот си е заминал е така - не заради войната, нацистите, вината, затвора или невъзможната любов - а заради нещо в теб самия, което не можеш да пребориш.</div>
BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-22746044268161966272020-03-30T16:20:00.000+03:002020-06-29T13:42:22.416+03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9HLWAunIwWRK4T0lOfIxnD3MrRh_M7-X1H7oFNojQh76yrETa8mftB4gNxJzHCIwUJPcD0XjAxnzIO-07Ow1HaFJIakRc09ju9RdCqSP72qLfHY82558CeT6_uPBBl4ozPwJOt1T5VEw/s1600/70c808897a57589e8b5ca350ec8b04d9.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9HLWAunIwWRK4T0lOfIxnD3MrRh_M7-X1H7oFNojQh76yrETa8mftB4gNxJzHCIwUJPcD0XjAxnzIO-07Ow1HaFJIakRc09ju9RdCqSP72qLfHY82558CeT6_uPBBl4ozPwJOt1T5VEw/s320/70c808897a57589e8b5ca350ec8b04d9.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: BG;">Беше една от първите вечери през онази пролет, в които можеше да прекараш
часове навън, без да ти стане студено. Градът изглежда още не беше забелязал
смяната на сезоните, защото нощните заведения бяха в ремонт, затворени или празни,
улиците - тихи и чисти, а през кварталната градинка вече доста време не беше
минавал жив човек. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Затова се изненадахме, когато в един след полунощ към нас се
приближи мъж на средна възраст със захабено черно палто и кожени ръкавици, с
които прикриваше устата си, докато говореше. Изглеждаше едновременно тревожен и
благ, в никакъв случай луд. И като че ли изобщо не го интересуваше, че не
говорим един език. Каза нещо на двама ни, после се обърна и каза нещо само на
теб, след това си тръгна - обратно по алеята, от която беше дошъл.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: BG;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: BG;">Може би ни е помолил да не изхвърляме бутилките, когато приключим с бирата,
а да ги оставим до пейката, за да ги събере по-късно. Може би ти каза да
действаш смело, защото тази нощ, в която все още всичко беше възможно, няма да
се върне. Или ти е казал нещо, което те е накарало да се откажеш от онзи бизнес. Тогава си помислих, че е за бутилките защото ти му
кимна, сякаш го беше разбрал и отпи голяма глътка от изветрялата бира, която
бяхме забравили.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: BG;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-ansi-language: BG;">Най-вероятно мъжът не беше дошъл изобщо да говори за нас. Може би ни беше
избрал, за да ни каже, че светът не се променя бавно и незабележимо, че се
променя от раз. Или беше попаднал на нас съвсем случайно, нали наоколо беше
празно. Пък и какво можехме да направим ние за света, освен да му се порадваме-
такъв, какъвто беше той тогава. В онази съвършена пролетна вечер, когато се
оплаках, че ми е студено, само за да дойдеш малко по-близо, но ти въздъхна и каза
само "ами ако искаш тогава да тръгваме"?</span></div>
<br /></div>
BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-12694589039092871692020-03-27T00:42:00.000+02:002020-03-27T00:42:06.824+02:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQVRL9L4l3VqWXKSSOs129iT-p9IKuKngbYAYbB0pHqhDR3dFTSYUUU5ki7U-gwXoYYB7eBW012AtNJPjpS9ekyCDHKTSAH44TwJvN6h9Hvu7FVMcQHPzuFSPUdz-aouVRDuaqSjrGDTc/s1600/8E628DC4-0756-4EF5-912C-EB93C588CCAF.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="697" data-original-width="700" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQVRL9L4l3VqWXKSSOs129iT-p9IKuKngbYAYbB0pHqhDR3dFTSYUUU5ki7U-gwXoYYB7eBW012AtNJPjpS9ekyCDHKTSAH44TwJvN6h9Hvu7FVMcQHPzuFSPUdz-aouVRDuaqSjrGDTc/s320/8E628DC4-0756-4EF5-912C-EB93C588CCAF.jpeg" width="320" /></a></i></div>
<i>“My fake plants died because I forgot to water them”.</i><br />
<i><br /></i>
Звучи като нещо от Брайън Патън.BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-81570724590881896522020-03-09T14:27:00.001+02:002020-06-29T12:19:44.253+03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOYk4BY0kwlzpjdmOqz-HL36vBR-OVEBAvG8b82gsJOD2QrV2c-ZRdqMWs8vDNHcWk5bhcj7YBdR8citH8PA5aYWrjcsHvynHQ6sWE4fr1zQVbxdjxVn1vAU8akILw-exIkmxelM41NtU/s1600/Edvard_Munch_-_Madonna_-_Google_Art_Project.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1214" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOYk4BY0kwlzpjdmOqz-HL36vBR-OVEBAvG8b82gsJOD2QrV2c-ZRdqMWs8vDNHcWk5bhcj7YBdR8citH8PA5aYWrjcsHvynHQ6sWE4fr1zQVbxdjxVn1vAU8akILw-exIkmxelM41NtU/s320/Edvard_Munch_-_Madonna_-_Google_Art_Project.jpg" width="242" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Може би хора като мен и теб не се увличат толкова един от друг, колкото от идеята да са част от някакъв голям, разтърсващ сюжет. От историята на всички истории. Нека си го признаем, ние просто обичаме да се виждаме на сцената, където пречките никога не са в нас самите, а виинаги в обстоятелствата. И всичко вече е написано.<br />
Сега, по време на антракта, ела отвън да изпушим по една цигара.<br />
<br />
Като дете почти всеки уикенд и свободен ден с нашите прекарвахме на вилата. Особено пролетните месеци, между мартенските празници и великденската ваканция, когато тревата трябва по-често да се коси и оградата да се укрепва, заради прииждащото поточе. Така наречената река Павел, която минава покрай двора на къщата, а после продължава през гората и която през останалото време на годината може да се прескочи с помощта само на един по-голям камък.<br />
<br />
Всички деца, те не бяха много, които пристигаха по това време при бабите си на село, бяха 5-6 години по-малки от мен, на възрастта на сестра ми. Затова обикалях къщите на бабите без деца. Черпеха ме с лукчета, опаковани като футболни топки, подаряваха ми бродирани от тях покривчици, питаха ме за училище. Бабите в селото бяха съботянки - събираха се в къщата на баба Марийка всяка събота в 8 сутринта, пееха църковни песни и четяха пасажи от Стария завет. Това ми беше любимото. Тъй като бях единственото дете на тези сбирки, към мен нямаше никакви изисквания, можех да слушам, да пея или да не пея с тях, или дори да оцветявам някоя книжка. Когато затваряха очи и казваха бавно молитвата в един глас, от мен не се очакваше да участвам. Общо взето никой не ми обръщаше внимание и това беше най-хубавата част.<br />
<br />
Понякога обаче, когато забелязваше, че съм се заслушала, баба Марийка, ме питаше какво мисля. В повечето случаи въпросите и бяха такива с очевиден отговор, например "Добре ли са постъпили братятя на Йосиф като са го продали на търговците?" и така нататък. И въпреки, че бях чувала историята за Йосиф, който можел да тълкува сънища, десетки пъти, щом гостите си тръгнеха и останехме сами, все я молех пак да ми я разкаже. Тя никога не ми отказваше. Никога не променяше нито един малък детайл от историята, беше си все същата. Точно като курабийките, които печеше всяка събота, после увиваше в платнена кърпа, а когато изстинат сервираше по три в чинийка с чаша мляко от козите.<br />
<br />
(Веднъж, докато чаках автобуса на центъра на селото, чух на пейката до мен две момчета, люпещи семки, да говорят за нея. По-точно нещо и се присмиваха. Попитах ги и те ми разказаха как у баба Марийка една вечер миналата седмица влезли обирджии, 16-17 годишините гаменчета от махалата, а тя (вече беше много възрастна) не разбрала какво се случва и им казала „момчета, има курабии на масата, почерпете се”.)<br />
<br />
Баба Марийка, която съм запомнила с дългата и маслинено зелена роба и плетени обувки, вероятно никога не беше ходила на кино, нито на театър, не беше чела романи, нито поезия, не беше стигала по-далече от Пазарджик. Но ако беше тук, тя щеше да знае как завършва тази история във второ действие. Просто тя знаеше края на всички истории.<br />
<div>
<br /></div>
</div>
BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8953865825936180678.post-43859105298678366352020-02-19T21:27:00.001+02:002020-08-11T16:57:25.560+03:00Moon river<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY1QaVlfJQi2wPAMCTG7SkWzHgfpJGDpZMWF797YHdvZI-sW8XKQsnYcRUqoQ9WugIZDYUCjjWV5octDQjuW_9KZ4wUUfje01i1ZwQ0P2P1uMO6zw7SqZtf4a6BzJM5wekuQRXEcYGR_U/s1600/b75c07208e2515b80d6d4e99602f802c.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1225" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY1QaVlfJQi2wPAMCTG7SkWzHgfpJGDpZMWF797YHdvZI-sW8XKQsnYcRUqoQ9WugIZDYUCjjWV5octDQjuW_9KZ4wUUfje01i1ZwQ0P2P1uMO6zw7SqZtf4a6BzJM5wekuQRXEcYGR_U/s320/b75c07208e2515b80d6d4e99602f802c.jpg" width="245" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Защото си човек, който никога не би подпрял вратата със саксия, не би оставил чаша върху пианото и изобщо, никога не би попитал "какво ти има". Но повече от всичко, заради това, което звучи у вас в момента. Ако съберем в една стая хората, които биха харесали този етюд, това ще е най-абсурдната работна група. И заедно с тези пропаднали интелектуалци, алкохолици и тотални аутсайдери, ще сме аз и ти - млади, добре облечени, прилично успели. И за мен ще е достатъчно това, че си намерил тъкмо този етюд, измежду толкова други. Мога да си те представя как го слушаш сам в тъмното, седнал с дрехите за навън в неоправеното от сутринта легло и на светлината от монитора белиш портокали без нож, направо върху нощното си шкафче. Под твоите нокти никога няма черно.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
После, когато заспиш, ти нама да се сблъскаш с трафика от всички онези хора, които насън изпускат автобус, гонеят самолет, закъсняват. Нито ще се озовеш в съня на преследваните от злодеи, нито в този на срамуващият се от голотата си. Аз също не сънувам нещата от съновниците, сигурно затова насън срещам единствено непознати.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
За съжаление, аз не мога така лесно като теб да заспивам. Сега най-близкото до онзи сън, в който с теб пием лимонада през май, седнали до реката и играем карти, е това - да знам, че слушаш моя любим етюд. Този, който никой друг на света няма да си пусне да слуша тази вечер, сам вкъщи.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
*този път, текст по учебно задание "опиши един човек"</div>
BNhttp://www.blogger.com/profile/07606478661699812628noreply@blogger.com0